Ein enormes Pier draussen im Hafen, etwa ein Uhr morgens. Vor kurzem hatte es noch geregnet, der Asphalt glänzte im Widerschein der Flutlichter einer nahen Raffinerie. Die Autobahn flimmerte, ein leuchtender Streifen in der Ferne. Autos standen regelmässig verteilt auf dem Platz, die Türen offen, leuchtende Inseln im Dunkeln. Dazwischen Leute, in kleinen Gruppen plaudernd, abwartend.

Erst war es kaum hörbar, eine unterschwellige Vibration, kein richtiger Ton, eher ein Gefühl in den Eingeweiden. Unmerklich schwoll es zu einem langsam pochenden Brummen, wie das Geräusch einer schlecht geerdeten Stereoanlage im Standby. Es kam aus den Autos. Aus allen Autos. Das ganze Pier verwandelte sich in ein zitterndes Feld von Schallwellen, in einen einzigen, riesigen Basslautsprecher. Die Gespräche verstummten. Allmählich, ganz langsam tauchte aus dem Brummen ein regelmässiger Puls auf, ein massiver, stampfender Herzschlag.

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